Hay días que son lunes plegados. Apiladitos en capas superpuestas sin atisbos de la gallardía de Supermán, ni el hieratismo de Batman. Son capas huérfanas de gloria mundana con nuestro ADN incorporado. Cada honda preocupación aparece allí estancada, escabecheada de ironía porque la vida te susurra al oído que no puedes escapar de ella. Somos leves mortales apegados a una inmortalidad que no es nuestra sino de los mitos que creamos y los dioses de peanas que nos inventamos cuando miramos al cielo quedándonos ciegos. Somos tan pequeños comparados con el Universo y aún así prevalecemos como si fuéramos ladillas pegadas a un héroe griego.
Hay días que son aliento de furias infernales, de corazones disecados con cánticos de poetas célticos. Aciagos de vivir, con musarañas en el cabello. Cuencas de ojos sin luz, con plagas de incertidumbre y miedo. Es como si hubiera una consigna secreta en nuestro pequeño mundo para obviar esos días , acallando la boca de los que los sustentan apreciandolos en las leves migrañas que acontecen a los que aún se creen cuerdos. Nos morimos por dentro en nuestra beatez, en nuestra conciliación, santurrones perdidos mientras las vísceras se nos hacen cieno y nuestro espíritu se nos separa del cuerpo para cabalgar azoteas y matar vientos de Levante y ardores de vírgenes adolescentes. Hemos trascendido en las manos artriticas, en los llantos amargados, en los sarmientos dormidos y los collares rotos. Creen que renaceremos, pero no será tal sino que floreceremos en invierno, a pesar del asfalto y la necedad de los obtusos. Floreceremos un martes cualquiera con levedad de forma. Bostezando lluvias atrasadas que apagarán la sed de tantas cosas que perdimos en la distancia. Pero no será este lunes que no tiene fecha en el calendario, ni nació bajo el auspicio de la Luna, sino plegado de malos auspicios u o tras otro ordenados por capas simétricas y despiojadas, sin atisbos de la gallardía de Supermán, ni el hieratismo de Batman.
No hay comentarios:
Publicar un comentario