DESCANGAJADAS

En los días grises, en los que la lluvia no se decide a caer, estrellándose contra nosotros, las pisadas se nos hacen eternas, el mundo se nos cuelga al cuello y lo llevamos como una acreditación que de existimos, aunque nos pese.                                                                          

 La muerte de Miliki, nos ha sumido en el tiempo, nos ha adelantado la fecha de caducidad y nos ha obligado a vernos las arrugas y las canas , en el fluorescente del espejo del cuarto de baño.                                                                                                          Ya hace mucho que pasamos de las espinillas y de los amores frustrados de la adolescencia , de esas risas contenidas en lata, que  parecían que no tenían ni principio ni fin , sino que estaban allí, como la generación espontanea de Aristóteles, esperándonos pasar , para saltarnos encima y ponernos todas coloradas, de tanto reírnos. Ahora, si nos salen los colores , no son más que los sofocos de la menopausia, que nos transfunden las noches y nos desvelan y nos agrian el carácter .                                       

  Todos conocemos alguna divorciada que sueña, con crisis y todo , en irse una noche romántica al chiqui-chiqui , en un motel de capa caída , que nutre sus exiguos ingresos con revolcones de tres al cuarto en tiempos en que la lluvia, los coches, los políticos y las portadas de los periódicos , son grises y opacos. Todos conocemos a alguna divorciada que nos alegra con sus ojos brillantes, sus risas incontenibles y las manos prestas de su nuevo novio , en sus nalgas, al recoger a su hija del colegio. Porque ahora, las hormonas son nuestra bandera, la paga de mercenarios de esta vida que no es más que reproducirte y pagar deudas, impuestos y trabajar para no ver -casi nunca- un sueño atravesándose en tu camino. Hay algunos- en cambio- que sí que ven la gloria en la tierra , como la beata de Alcalá, a la que mi prima Loreto Barragán me mencionaba el otro día, en un correo, por si nos rozaba en parentela, pero para desgracia nuestra va a ser que no, porque la mayoría nos debatimos en realidades cotidianas, en el café, en los niños, en los colegios, en lo cara que está la gasolina o en la tutoría con la Seño del más pequeño. Las divinidades quedaron para nuestras abuelas, para nuestras madres, para esas grandes mujeres que podían con todo, renunciando a tanto y sin pedir nunca nada. Lo mismo en los días grises, en los que la lluvia no se decide a caer, con presagios de capa caída, en  tiempos en que la lluvia, los coches, los políticos y las portadas de los periódicos , son grises y opacas, una feliz divorciada pueda ver reverdecer  al amor y encontrar pasión y goce, entre las sabanas de un hotel devaluado y las beatas de la vida, las herederas de aquella mujeres que fueron más grandes que las diosas, puedan taconear el vientre del asfalto y hacerlo temblar, rugiéndole a la marea, para que por fin llueva y se vayan los sofocos y se aplaque la tormenta.