lunes, 31 de octubre de 2016

VUELVA USTED MAÑANA

Resultado de imagen de RAJOY HACIENDO PALMAS

 Ya se huele en el ambiente la quemazón de las manos de Rajoy haciendo palmas. Tenemos escenario nuevo con caras muy viejas de viciados por el poder y de estancados, de mala hostia presente y de muy mala futura.                                                               Se ha encontrado el móvil de Diana Quer , ahogado y sin fuelle, pero no a ella que sigue tan desaparecida como nuestra esperanza de que un cometa nos eleve para ver estrellas campando por el cielo.                                                                                                              En cambio , los traficantes siempre encuentran un mañana- improvisando sobre la marcha- cambiado naranjas por hachís y furgonetas abandonadas.                                                           La guardia civil incauta y detiene, pero ellos -como adolescentes nefastos- ya están buscando nuevo chollo que clavetearse en la cruz de la droga .                                               Ya se huele Halloween en cada colegio público con la excusa del bilingüismo, en cada academia privada con clases mensuales, en cada barrio que se precie y en cada barriada.                                     Pobres muertos levantaditos para tanta gala, solitos en los cementerios con flores plastificadas.                                                                                                                               Pobres muertos tan solitos en sus urnas funerarias campando confiados  lo que ya no pueden en carne viva, protagonistas de fotos en la cuenta de Facebook del doliente- junto a la urna- hechos un mar de cenizas.                                                                                                     No hay tristeza en las caras, solo desdicha, con fondo mágico y paradisíaco de una lejana isla.                                                                                                                                    No hay reposo vacacional para ellos, ni cementerio que los lacre, dejaditos de la madre iglesia sin voluntad ni culpa.                                                                                                          Ya se huele en el ambiente, a pesar del calor, del tiempo loco perdido, de las fiestas, del simulacro de nuevo gobierno. Ya se huele que algo ha cambiado porque los muertos han campado en plazas y mercadillos, se han hecho protagonistas y hay que visitar cementerios con huesos desmembrados y restos tétricos. Hay que comer castañas asadas aunque nos caigan los chorreones de sudor de la frente al canalillo y después sentirnos culpables y apuntarnos a maratones.                                                                                         Pero es la economía, el buen hacer de algunos que sacan a todo beneficio y cuando vas a cremar a tu deudo te preguntan si quieres la urna sólida o sumergible.                             Porque los tiempos han cambiado y se impone la racionalidad y los bajos precios y es mejor un muerto -reciclado y en pecado -que uno en un cementerio, olvidado.                          Está muy penalizado eso de sacar las urnas de paseo, no tanto lo de la infidelidad al sagrado vínculo, ni lo de robar a manos llenas por clausulas estipuladas en despachos.                                        Al menos, la festividad ha alegrado los bolsillos de las tiendas de barriada, de los comercios orientales y de las floristas que están de capa caída a las puertas de los cementerios.                                                                                                                                 Los mazapanes sin azúcar saben a mentira y las castañas asadas a chiste rancio, mientras algunas afortunadas bañan sus ganas en aguas salinas, dejándonos a los mortales atados a la collera con tres palmos de narices.                                                                   Ya se huele la alegría en las palmas de las manos de tanto frotarlas. Ya se vislumbra el mañana en que saldrá otro día, y tras el otro más, en que morirán algunos y otros se romperán de dolor al echarlos tanto de menos. Los repartirán por el Rocío y por los caminos que anduvieron juntos y por los viajes que se prometieron y nunca hicieron, siendo por todo ellos pecadores inmisericordes.                                                              Reincidentes en la idea de que los muertos son nuestros porque los quisimos y los tenemos sin lápida ni reposo, en esculpidas urnas. Mil veces muertos y tan solos como los de las flores del Campo Santo.                                                                                                                                    Hay quemazón y hay desgana. Hay dolor punzante y niños pintados en blanco y negro intentando hallar un cauce. Una vida que no esté muerta, ni destrozada. 

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