A LAS PUERTAS DE LA IGLESIA

 Yo nací con los ojos marrones, casi negros. Ahora ya no, porque paso mucho de modismos, pero antes , en las juventudes, usaba lentillas azules, que me los tornaban en verdes mares. No sé si entienden que bajo las lentillas mis ojos seguían siendo marrones, casi negros. María José de Umbrete nació con los ojos marrones, solo que los demás le vieron el verdor de las  lentillas. Ahora se las ha sacado , como se hace con las lentillas, a palo seco y cuando el domingo quiso vestirse de lo que es, con galas de flamenca avezada, el párroco corrió en estupor y la niña se quedó compuesta y sin misa, a las puertas de la iglesia.                                                                                                 María José nació con lentillas y la llamaron equivocadamente Alberto y ahora hay quien se niega a que con las lentillas se hagan miramientos. 200 flamencas menos una entraron en el templo, para celebrar con misa, la fiesta del mosto y la aceituna. Doscientas flamencas sin lentillas menos una,  que se quedó penando sin saber por qué penaba su cuerpo, que no le dejaba cruzar las puertas del templo.                                       Si piensan en Umbrete que María José es un chico que se siente mujer , les queda mucho por aprender del tema, porque las lentillas son complicadas y más cuando son cárnicas y hablan en arameo más que nada de sentimientos. No soy adalid de nada, ni catedrática en estas lides, solo que por amistad he visto y he oído y todo se refiere a autoestima, integración, identidad y sobre todo empatía y aprecio.                                             Al final , en la fiesta del mosto, hubo solo cuatro flamencas a la puerta de la iglesia, porque las películas americanas donde a desbandada 200 pares de zapatos de flamencas, con miles de tules y volantes al viento,  corren hasta la puerta de la iglesia para apoyar a su compañera, no sucede en Umbrete , donde la tradición manda y el párroco veta la entrada en su dispendio.                                                                                                            La adolescencia es una edad de aperturas, de transformaciones y de fases, de hacerte ver por todos, volando lo de dentro hacia afuera. María José lo ha hecho, ha cruzado el umbral vestida de flamenca , danzando como el pájaro espino para verse clavada en una estaca con sambenito impuesto. Pero no es deshonra, sino flaco favor el que le han hecho, pues la envidio, su juventud, su inseguridad segura y su fortaleza. Envidia de madre coraje, divorciada, en paro y con tres hijos, que es la suya. Envidia de traje de flamenca, en cuerpo núbil lleno de esperanzas de cambio, de extensiones de cabello y de sueños , con uñas pintadas, de rebeldía naciendo de los pliegues de los senos, de los feminismos con volantes y encajes, de las alas desplumadillas que se despeinan, de los empujones y los desmanes, de los desvanecimientos y de esos cuatro pares de zapatos, compaginados y quietos en envite, a las puertas de la iglesia.