La foto de Suarez
preside una portada y nos da igual, porque la vida pliega y nos convierte en
rutina. Corremos sin ir a ninguna parte y nos afanamos por existir en una
vaguedad de alma que nos consume y disloca. Frenéticos esqueletos revestidos de
humanidad galopante que huyen del Ébola, atrincherados tras concertinas
hirsutas como la voluntad férrea. Ya se han marchado los que terminaron la vida
escolar en junio y también los que la maceraron en septiembre y los vemos
partir con nostalgia de que la vida sea perecedera y absurda y nos haga más
prácticos , cuanto más mermados. Los geriátricos están llenos de filosofía solo
que no la vemos, y los vemos a ellos, los consumidos, los idos, los a medio
camino y los que los guardan. Son castillos en el aire, llenos de voluntades
apagadas , de gente que fue en un teatro de voluntades afines de llegar, de
ser, o de estar. Ahora vegetan, pero no en la playa consumidos de sol y
bronceador hasta las cejas , sino con pañales ortopédicos y sillitas de ruedas.
La foto de Suarez nos retrotrae a una realidad de estancamiento , de olvido
político y de falsedades, porque solo era real la enfermedad que lo consumía y que
estuvo cuando nadie le daba la mano. No soy Suarista, sino carne temporal , de
pudridero, que enjabono las ideas con secuencias actuales y que me da por
pensar qué levedad , la de nuestra existencia, entre tantas rotondas por cruzar
, para terminar en el mismo punto de partida. Ya se han marchado los que nos
envolvían el nido con preguntas, incertidumbres y malos modos, los que nos
dieron la vida , haciéndonos madres y nos la jodieron , convirtiéndose en
extraños seres , a los que no conocíamos , que se deleitaban con las
vulgaridades de sus amigos y las salidas a destiempo. Se han ido y nos podrían
liberar, pero solo nos marinan en
frustración de que somos mortales y la vida se nos escapa por las entretelas de
los dedos. Las huellas dactilares no envejecen pero nosotros sí, los que paseábamos universidades hace más
de veinte y los vemos a ellos- hoy- hacer
su vida y se nos refunfuña el gesto y se nos agria la escarcha. Caemos hacia el
precipicio que se compone en su hondura de huesos muertos, de lloros y de
recuerdos y solo queda levantarte , ponerte erguido y marchar al paso, pero te
cansas. Te cansa, lo absurdo de muchos, la sinvergonzonería de tantos y la bobería
de otros. Te aplasta como si estuvieras en mitad de un agujero negro y la
cabeza redundara por un aro de entrada y el resto de cuerpo se posara en el
otro aro, el de la arribada. Somos elásticos chiclecillos, gallardones
escupidos de la taza, como moscas sin pasado ni futuro, carne no de directorios
importados, ni concejos directivos, sino de levedades de alma, amortajada.
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